Ненавижу дождь. Вернее ливень. Холодный, острый, пробирающий до костей осенний ливень.
Эти кислотные струи, стекающие по лицу и вызывающие в мозгу острое желание спрятаться. Эти ледяные капли, залетающие за воротник куртки и жалящие так сильно, что даже шарф не спасает. Эти реки текущие через дорогу и прокладывающие себе путь в трещинах асфальта. Их не обойти, не перешагнуть, даже перепрыгнуть не всегда удается. Эта картина вгоняет в такую тоску, что в груди зарождается щемящая боль и хочется разрыдаться вместе с серым полотном неба.
Ненавижу дождь. Ненавижу однообразие этих безумно-серых дней, это дикое одиночество. Так хочется чтобы… Хотя нет, это не то о чем я хотела написать. Этот рассказ о ненависти, а не о её отражении.
Ветер. Мерзкий, проникающий под одежду ветер, несущий тоскливую сырость. Его я тоже не переношу.
А после дождя почти всегда приходит липкая дымка измороси и тумана. Ужасные мелкие капли облепляют лицо, стремятся проникнуть под куртку и добавить холода в этот и без того промозглый день. За что мне это?
Холодно. Очень холодно и пусто. И все равно, что вокруг толпа людей. Все они для меня не менее серы, чем это небо. Скорее. Скорее укрыться от одиночества. Скорее домой.
Последнее, что меня поддерживает, скоро перестанет существовать. До того момента как я поставлю телефон на зарядку, но это случиться только дома… Эти пять минут пустоты в автобусе убьют меня. А если отключить стерео, уменьшить громкость и поставить на минимум подсветку? 5%. Может и хватит.
Стою. Стою под козырьком остановки, но эти капли залетают даже сюда. Рука привычным жестом тянется к почти незаметному карману сумки. Даже не смотрю туда, я давно на автомате делаю это движение. Кончились? Удивленно смотрю на сиротливо лежащую в ладони красную «Cricket». Ах да, я же бросила. Впрочем, не очень то и хотелось.
Совсем недавно я осознала насколько это мерзко. Почти так же мерзко как эти капли и ложь. Еще одна причина ненавидеть дождь. Кусочек пластика летит в урну и… Странно, я впервые попала в неё с такого расстояния. Волосы уже можно отжимать. Струи воды стекают по ним и капают на промокший асфальт. А еще они стекают по лицу, так что наверняка похоже, будто я плачу. Плевать, все равно истерика давно подступает к горлу. Нет. Стоп. Обратно, лучше уж боль в груди, чем слезы. Да, вот уже четыре года я не плачу. Совсем.
Тепло, хоть капельку теплее. Мимо уже проплывает тоннель развязки. Странно, 25 рублей за то чтобы доехать чуть комфортней и быстрее чем на автобусе.
Каждую весну и осень идут дожди. Именно эти дожди заставляют тоску подниматься к горлу, Ненавижу межсезонный дождь.
И все-таки маршрутка лучше автобуса - мне не придется обходить гаражи. Ну и ливень. У меня насквозь промокла даже куртка. Хорошо хоть идти осталось метров десять.
Вставить ключ. Раз.
Повернуть. Два.
Открыть. Три.
Выкинуть ворох газет. Четыре.
Закрыть. Пять.
Как долго бежит огонек. Хочу домой.
9-8-7-6-5-4-3-2-1. Лифт приехал. А теперь уедет обратно. Но уже не пустой.
1-2-3-4-5- я считаю этажи. Кажется вслух -6-7-8-9-10-11-12-13-14-15-16.
Три двери. Четыре ключа. Четыре замка. Я стала говорить цифрами. Почему?
К горлу подступает особенно горький спазм, и я вынуждена прислониться лбом к стене. Так случается каждую осень и весну. Ну же, давай, остался последний замок. Еще чуть-чуть.
Сумка? Учебники? Уроки? Зачем? Я не в том состоянии. В угол. Правильно, там им и место. Куртку на вешалку, кеды в шкаф и вперед.
Еще одна дверь, на сей раз без замка. Нажимаю две кнопки. Компьютер и обогреватель. В груди разливается невероятное тепло. Ненавижу дождь.